...

Fíjate bien en el tan sabio Orión

hasta que te eches a perder los ojos;

cuando desaparece deslumbrante

sigue a la misma altura.

Te dejaré dormir,

y encomiendo al Señor

que haga suyo tu polvo.

Y si vives y aún no has despertado,

a Dios pido que te complete el alma.

Da lo mismo donde vivan los santos,

harán que sea hermoso aquel lugar.

Ya ves qué firmamento tan magnífico

acompaña a una estrella.

En todos los dominios no podemos

acrecentar lo que es nuestro tamaño.

Pero la magnitud que había en Cristo

le hizo resucitar.

...

Quitadme, si queréis, todo lo mío,

pero dejadme el éxtasis;

aun así seré más rica que el prójimo,

me pone mala ser tan opulenta

cuando veo a mi puerta a los más ricos

que se mueren de hambre.

Alguien organizó el gran espectáculo

al que van sin sacar ninguna entrada

los pueblos y los días.

Allí está tras la puerta mas banal

que todos pueden ver

el esplendor de días de verano.

De la gloria no queda ni un destello,

sólo su Casa Eterna;

emplead asteriscos para muertos,

que los vivos ya tienen las estrellas.

...

Suena una campanada en el reloj

que acaba de dar dos.

Se ha producido un cisma entre los números.

Ya concluido el Génesis,

ha debido de ser un vagabundo 

el que descompusiera este reloj.

¡qué lento es el viento

y qué lenta es la mar!

¡Qué tardo su plumaje!

Para todos el día,

para algunos la noche,

para los elegidos

esta luz de la autora.

Septiembre

Este bachillerato de Septiembre

viene a ser una mezcla

de grillos, grajos y de remembranzas,

y de viento que finge,

amagando sin dar,

una insinuación que hace insensible

y empuja el corazón hacia la chanza

para hacerse filósofo.

Doy la razón a todos los que opinan

con diagnóstico justo

que hay elocuencia cuando al corazón

no le sobra la voz.

...

Creo que el agua es la raíz del viento,

no sonaría a algo tan profundo

de ser tan sólo un fruto de los cielos.

El aire, no el océano, conserva

modulaciones de la mar

para cualquier oído.

Nos convence la atmósfera

de su origen marino.

A nadie nunca el cielo quita nada;

aunque siempre parece que nos robe,

con amor lo devuelve

en el secreto de su testamento. 

...

En esta vida breve

que se acaba en una hora

tantas cosas, tan pocas

están en nuestra mano.

El ayer es Historia

y queda ya muy lejos.

El ayer es Poesía,

lo cual es filosófico.

El ayer es misterio ...

Mientras especulamos sagazmente

donde puede estar hoy,

ambos días se esfuman en el aire.

Tener parte en la vida,

tomar algo de la vida ...

Aniversario

El que fuera capaz de repetir

un día de verano

sé que iba a ser mayor que el propio día,

aun siendo el más pequeño de los hombres.

Podría ser de nuevo

el sol cuando se pone,

quiero decir su tan lento declive

y la mancha que forma.

Cuando el Oriente ya ha quedado atrás

y el Occidente viene a ser ahora

como un desconocido,

aún conserva su nombre.

En el cielo he inventado dos crepúsculos,

me gusta hacer la competencia al día;

he terminado dos y alguna estrella

en el tiempo en que él solo hacía uno.

Era más espacioso el suyo, pero,

tal como le conté a una amiga mía,

el mío es el más práctico,

porque cabe mejor en una mano. 

...

Acércate despacio, Paraíso.

Unos labios a ti no acostumbrados

liban tímidamente tus jazmines

como la abeja lánguida.

Rozan su flor sin prisas,

zumban mientras recorren su aposento,

examinan sus néctares

y entran 

para perderse en sus perfumes.

Bajo un velo tan tenue el pensamiento

se ve más claramente;

como en el encaje saca a luz las olas,

como los Apeninos entre tinieblas.

Me pedían unos versos para el concurso de floritura

Con ambas manos me palpé la vida

para ver si allí estaba,

y ante el espejo me miré el espíritu

comprobando que fuera más posible.

Di vueltas y más vueltas a mi ser

y en todos los corrales me detuve

para saber el nombre de su dueño,

ya que no sé siquiera como suena.

Me fijé en mis facciones,

me atusé el pelo, sonreí, esperé ...

Para que todo aquello me pudiera

convencer a mí misma centelleando.

"Amiga, ten valor", me dije entonces,

pero fue tiempo atrás.

Ojalá nos gustará el ir al Cielo

como nos gusta nuestra vieja casa ... 

Los audaces

Era un ruido de calles que corrían,

después las calles se quedaron quietas;

desde nuestras ventanas

sólo el eclipse se podía ver,

y se sentía únicamente espanto.

Los que eran más audaces 

poco a poco

fueron abandonando su refugio

para ver si aún estaba el tiempo allí.

Se vio entonces a la naturaleza

envuelta en su mandil 

color del ópalo

traer aire más puro.

Es posible que no se alejen tanto

como solemos suponer nosotros

que no hacemos el viaje.

Tal vez hasta se acerquen a medida

que pierdan sus vestidos corporales. 

La libertad

Sé que me quieres.

Tú eres de fiar,

cómo voy a temer equivocarme;

defraudada no me despertaré

en alguna sarcástica mañana

viendo que ya el amanecer se ha ido

y que se me han llevado los jardines

y que aquí no está Marilyn.

No me voy a asustar, en ti confío,

no habrá nunca una noche en la que vaya

aterrada hacia ti,

y tan sólo haya sombra en las ventanas,

y Marilyn ya no esté ...

¿Verdad que no habrá una noche así?

...

Pensamiento 

Lo mismo que si la mar se retirase

dejando ver un mar aún mas lejano,

y este a su vez igual con otro mar,

siendo los tres mares 

tan solo conjeturas de 

otros mares posibles

que no tienen orillas,

todos ellos al borde de mares no nacidos.

Eso es la Eternidad.

El fulgor

El cuerpo se derrumba 

desde encima

de sí

como ciudad roída

corroída,

muerta.

No conoció el amor.

El cuerpo

caído sobre sí

desarbolaba el aire

como una torre socavada

por armadillos, topos, animales

del tiempo, 

nadie. 

La memoria y los signos

Estabas a mi lado 

y más próxima a mí que mis sentidos.

Hablabas desde dentro del amor,

armada de su luz.

Nunca palabras

de amor más puras respirara.

Estaba tu cabeza suavemente

inclinada hacia mí.

Tu largo pelo

y tu alegre cintura.

Hablabas desde el centro del amor,

armada de su luz,

en una tarde gris de cualquier día.

Memoria de tu voz y de tu cuerpo

mi juventud y mis palabras sean

y esta imagen de ti me sobreviva.

Poema a la muerte

Los poemas a la muerte son un engaño.

La muerte es la muerte.

Un viento suave sobre la nieve

licua muchas clases de sufrimiento.

Desecho el pincel.

De aquí en adelante le hablaré 

a la luna cara a cara.

Mi viejo cuerpo:

una gota de rocío que ha crecido

en la punta de una hoja.

Mi único deseo es vivir 

en la capital de la no-acción.

Abismos de frío, 

insondable rugido del océano.

Qué triste: las flores del cerezo

se vuelven nubes que

vienen a saludarme.

Un último pedo:

¿son éstas las hojas

de mi sueño, cayendo, vanidosas?

¿Una palabra de despedida?

La nieve que se derrite no huele.

Suya, atentamente.

La luna y otras paparruchas

Así muere la luz del día.

La luna ha menguado por completo, ni las primeras estrellas pueden ya eclipsarla.

Pero, ¿qué es del amor que se supone ha de descartar el terror recurrente del último cuarto de la luna?

¡Niño, coge mi mano!

Bésala, dedo a dedo.

¿Puede apagarse el amor verdadero?

No temo la muerte, sino sólo dar pena,

y el olvido del vocabulario intemporal del amor,

y que acabe la poesía con el loco avión de la muerte

como una exhalación por el cielo.

¡Niño, coge mi mano!