Todo camino que emprendo

Las esencias se obtienen estrujando.
El perfume de rosas no solamente lo libera el sol, es lo que dan las prensas.
Las rosas naturales se marchitan, pero ésta en la gaveta de una dama sigue siendo el verano, aunque ella ahora duerma ya entre el romero perdurable.
Tiene la araña en manos invisibles  un ovillo de plata ... baila con lentitud para sí misma devanando la perla de sus hilos.
Se ocupa entre dos nadas de una fútil tarea, finge nuestro tapiz tejiendo el suyo, en la mitad de tiempo.
Construye en una hora sus soberbios continentes de luz
... para acabar colgando de una escoba por olvidar sus límites.  

Aquí donde me leéis

Acostumbro a vivir en lo Posible, una casa más bella que la Prosa, que tiene más ventanas, para no hablar del número de puertas.
Sus cuartos incontables como cedros, no puede ni abarcarlos la mirada, con un tejado eterno que es la misma techumbre de los cielos.
Para los visitantes la más bella que les pueda albergar.
Tiendo mis cortas manos para alcanzar el Paraíso así.
Es la Naturaleza lo que vemos: la colina, la tarde, el eclipse, la ardilla y el moscón ...
no es el Cielo más bien, lo que oímos es la Naturaleza: los gorriones y la mar, el trueno, el grillo ... No.
Es Armonía la Naturaleza, porque es lo que sabemos.
No obstante, no acertamos a decirlo;
nuestra Sabiduría es casi nada ante su Sencillez ...

Círculo de vivos

Persiguiéndote siempre en tus mudanzas, en átomos distintos ...
vas buscando otros mitos.
El espectro no llega a poseer los colores, pero oye cómo juegan.
El pasar de este mundo conocido a otro del que nada se sabe es como el contratiempo del niño que ante sí sólo ve una colina;
tras ella hay maravillas de paisaje, lo que nadie conoce todavía, pero ...
¿merecerá la pena aquel secreto la ascensión solitaria?

Palabras sugeridoras

La magia no conoce antepasados, nace cuando nacemos, y en la hora de la muerte verán cómo se van los que nos lloren.
El Paraíso es una casa antigua donde siempre vivimos, aunque sin sospechar que es un edén hasta que nos destierran.
Será hermoso mirar a nuestra espalda cuando andemos errantes tras la puerta.
Sin saber si algún día volveremos
... pero no lo veremos nunca más.
De la gloria no queda ni un destello, sólo su Casa Eterna;
emplead asteriscos para muertos
... que los vivos ya tienen las estrellas.

Destristeando a la gente

El corazón, tan a menudo roto,
estos pies que no se rindieron nunca,
mi fe que esperó en vano aquella estrella
... dadlo a los muertos con delicadeza.
El galgo nunca alcanzará a la liebre que aturdida y jadeante traigo aquí;
ni ningún colegial robará el nido que allí con  tanto amor se construyó.
Ella murió, fue así como murió.
Y después que dejó de respirar fue en busca de su humilde guardarropa y echó a andar hacia el sol.
En la puerta debían de esperar los ángeles su exigua aparición,
porque ya nunca más pude encontrarla en la orilla mortal.

Lo que siente el que vive

Se juntaron las nubes por la espalda, el Norte arremetió, galoparon los bosques hasta caer rendidos, jugaban los relámpagos lo mismo que ratones ... se oyó el derrumbamiento de los truenos.
Se está bien en las tumbas donde estamos a salvo de la naturaleza y su mal genio, donde no nos alcanzan armas arrojadizas.
Nunca sabemos cuál es nuestra altura hasta que se nos pide levantarnos; si entonces al modelo somos fieles nuestras cabezas rozarán los cielos.
Ese heroísmo del que tanto hablamos sería lo normal ... pero una vez de pie nos encogemos, por el miedo a poder dar la talla de los reyes.