lunes, 27 de junio de 2016

The Lovers

Tu belleza tendrá fin algún día, y en tu tumba de mármol no podrás oír el menor eco de mi canto.
Entonces los gusanos probarán tu tan bien preservada doncellez: tu altiva castidad ya será polvo y ... toda mi pasión sólo cenizas.
Los sepulcros son bellos y discretos ... pero nadie podrá abrazarte allí....
Ahora, por lo tanto, cuando aún luces en la piel tus colores de muchacha que parecen rocío mañanero, y mientras tu alma ansiosa por los poros rezume sus ardores más porfiados, mientras sea posible ... retocemos.
Y como aves de presa del amor devoremos ahora el tiempo nuestro
... que el paso de los días va agrietando.

miércoles, 22 de junio de 2016

Axioma

Hay dos posibilidades de sentido más allá de la que el poema indica: la primera atañe a lo que yo siento; la segunda, a lo que yo pienso de lo que siento.
Pero otra posibilidad, que no está en la primera ni en la segunda opción, habla de lo que yo pienso de lo que siento y, por otro lado, de lo que siento de lo que pienso.
Si no sé, con certeza, cuál de ellas es más cierta, es porque lo más cierto es lo incierto y ... cuanto más incierto más lo siento como cierto....
Llego, por ello, a una conclusión: la tercera posibilidad surge de las dos primeras, y lo que pienso me hace sentir que sólo siento porque pienso
... aunque también pudiera pensar que sólo lo siento por no haber sentido sin sentimiento.

lunes, 20 de junio de 2016

Inmortalizando el amor en la tinta de los versos

¿Somos un sueño soñado desde otro,
un sueño en que nunca soñó nadie,
o el espontáneo invento de una mitología
que por vanidad de prolongación nos interesa?
Si no hay óbito porque nunca existimos,
si no hay vida porque nunca fue fundada,
solo cabe un tercio excluso, modorra hipnótica será
quien no duerme ni despierta,
pero en este supuesto aletargado
se constata el arranque del parecer
que dormido despierta su belleza.
Que vele la fama el insólito testigo,
o que arda el sueño del inmolado vaticano,
o mi tenue pluma, solitaria garante de amor.

viernes, 17 de junio de 2016

Good Morning Sadness

Entre las cosas viejas busco lo nuevo.
En cada fin veo un principio; y todos los tiestos se vuelven a pegar ... aun cuando faltan pedazos ... o no se sabe a qué parte pertenece la otra.
Es igual con el poema: lo hago con palabras viejas ... las que están llenas de moho ... las que fueron relegadas a un rincón del diccionario. Algunas no sé lo que quieren decir; otras dijeron tantas veces lo mismo que ya perdí el sentido de lo que dicen. Pero cuando las pego ... en el verso ... lo que oigo tiene siempre otro sentido.
Este poema, por ejemplo, no tiene nada de nuevo.
Las palabras son fáciles, los sentidos son obvios.
Y es por eso que voy, por su interior, buscando cosas nuevas ... y al llegar a su fin veo un principio ... y sé que todo se vuelve a pegar
... como si aquí nada faltase.

lunes, 13 de junio de 2016

Crazy Love

Tú eres el resumen de mi ánfora.
¿Resumen? ... no, la ampliación telúrica de lo que amarse en esta jornada proporciona la intensidad que el duende nos regale.
Los demás son meras apariencias, acirate que docoran los cipreses para ... llegando al fondo de tu pérgola ... limpiarse con remilgado conífero mohín.
Es que en ti el pasado desmorónase, superó la belleza hoy en tu presente, sin novedad ni vejez ... todo esporádico.
Mantengo el canto y borrando tu silencio en azul greco esculpiose el pentagrama  ... para rebutir la ocarina de tu sexo.
 
 

viernes, 10 de junio de 2016

Un beso construye un sueño

¿Dónde estás, reflexiva, tú que siempre, en tiempos, deberías ir al lado ... dónde estás ... luz?
Mi corazón está pronto, pero, airado conmigo, me frena todavía la noche estupefaciente, si no, buscaría hierbas por los bosques, y acecharía una blanda presa junto a la colina y ... nunca en vano.
Ni una sola vez me engañaron tus pájaros, que venías casi demasiado a punto, atraído por mi potro o mi jardín, vacilante, a causa del corazón ... ¿dónde estás ... luz?
Otra vez vela mi corazón, pero la poderosa noche descorazonada tira incesante de mí.

miércoles, 8 de junio de 2016

La semilla de la felicidad es el instante

Yo estaba sana, y la tierra me daba los primeros ramilletes de azafrán, tomillo y trigo, y bajo el frío de las estrellas aprendí ... pero solo lo nombrable. Y conmigo, desencantando el campo salvaje y triste, se alojó el semidiós, esclavo de Zeus: el hombre derecho.
Ahora estoy sentada sola y quieta, hora tras hora, y mi memoria crea figuras de tierra fresca y nubes de amor ... porque hay veneno entre nosotros; y aguzo el oído por si acaso de lejos me viene un amigo salvador.
Luego ... a mediodía ... oigo muchas veces el carro del tonante, cuando se acerca el más conocido, cuando la casa tiembla por él, y el suelo se purifica, y mi tormento se hace eco.
Oigo luego al salvador de noche ... le oigo liberador que mata, y abajo, llena de exuberante hierba, como en una aparición, veo la tierra ... un poderoso fuego.

lunes, 6 de junio de 2016

Pastora soy de estrellas

Pastora soy de estrellas, como si tuviera a mi cargo apacentar todos los astros fijos y planetas.
Las estrellas en la noche ... son el símbolo de los fuegos de amor ... encendidos en la tiniebla de mi mente.
Parece que soy la guardiana de este jardín verde oscuro del firmamento ... cuyas altas yerbas están bordadas de narcisos. Si Tolomeo viviera ... reconocería que soy la más docta de las mujeres en espiar el curso de los astros.
Me quedé contigo a solas ... sin más tercero que la oscuridad ... mientras el ala de la tiniebla nocturna se abría suavemente; eres un hombre sin cuya vecindad perdería la vida ... ¿es que es pecado este anhelo de vivir?
Yo ... tú ... oscuridad ... parecemos ... tierra ... lluvia ... azabache.
Aprovecha la ocasión ... porque has de saber ... que las ocasiones pasan más deprisa que el relámpago. ¡Cuantas cosas que eran hacederas dejé para más tarde! ... y luego ... una vez idas ... se hicieron nudos en mi garganta. Date prisa a coger el tesoro que hallaste ... arrebata la presa
... como el Halcón en acecho.

domingo, 5 de junio de 2016

El Amor se escribe bonito y se hace salvaje

El Amor debiera ser plegaria silente
aunque la mía retumbe en catedrales.
El Amor ... grafología de la sensación concisa ...
agota el tintero inmortalizando lo escrito.
Del Amor es la jaula sin reja donde el mirlo
vuelve en la mañana a estrenarnos su canción;
a veces, presentada en lacrimosa inquietud,
se convierte por inherencia en nidal.
Al Amor no le importa hábito ni túnica,
sabe que el larario nos modernizará el trastero
sustituyendo sus cintas los cordeles.
Mi Amor es pluma de papagayo
que arrancada mantiene su color
y ... sigue elegante adornando tu sombrero.

viernes, 3 de junio de 2016

Dame una vida sencilla

Quería escribir poesía porque me había enamorado de las palabras.
Me importaban las formas sonoras que sus nombres y ellas me describian ... las acciones que creaban en mis oídos ...  los colores que arrojaban a mis ojos.
Me enamoré inmediatamente (esta es la única expresión que se me ocurre) y todavía estoy a merced de ellas, aunque ahora ... a veces ... porque conozco algo de su conducta, creo que puedo influir levemente en ellas, y hasta he aprendido a dominarlas de vez en cuando ... lo que parece gustarles.
Hay que tener el don de tratar a las palabras como a las mujeres ... conocer sus gustos, sus caprichos, sus debilidades ... parecer que se baila un tango con ellas.
Y allí estaban, aparentemente inertes, hechas solo de blanco y negro ... pero de ellas, de su propio ser ... surgirán el amor, el terror, la piedad, el dolor, la admiración y todas las demás abstracciones imprecisas que tornan peligrosas, grandes y soportables ... nuestras vidas efímeras.

miércoles, 1 de junio de 2016

The Way You Are (Happy Birthday)

Como un barco lastrado de derrotas
y nostalgias de viejas travesías,
eres ya un espejismo de bahías,
resto cansado de arrasadas flotas.
Miras alrededor y encuentras rotas
las velas que abrazaron fantasías.
Perdiste timoneles y vigías,
y entre tanto despojo sólo notas
que estás en dique seco, en un mal muelle,
clavada en tierra como un ancla vieja,
sin más abrigo que las tempestades.
Y decides de pronto sucumbir a la muerte,
por ver más allá de la madeja,
ya en el final de las curiosidades.