Difícil, por ahora, ser demente

Igual que si estuviera mendigando y en mi mano asombrada, un extraño dejase todo un reino para mi azoramiento.
Igual que si al oriente preguntase si no podía darme una mañana, y él abriendo sus diques de oro y púrpura me hiciera añicos con la luz de alba.
Hay quien guarda el domingo asistiendo a la iglesia, yo me quedo en mi casa.
Tengo en vez de solista a un agripeno, y un huerto en vez de cúpula.
No necesito la sobrepelliz, sólo llevo mis alas, y en lugar de campanas canta mi pajarillo.
Predica Dios, y no es mal reverendo, nunca es largo el sermón, y en vez de terminar yéndome al cielo
... allí estoy todo el rato.

Nunca en la mañana

Un largo sueño, memorable sueño, sin que el alba se anuncie en modo alguno, sin que el cuerpo se mueva o parpadee ... un sueño que es distinto a los demás.
Una pereza igual nunca ha existido.
Sobre un montón de piedras bajo el sol pasan siglos y más siglos.
Y ni una sola vez abrir los ojos por si es mediodía.
Grandes mares de rojo, escuadras rojas con sus tripulaciones de una sangre enérgica, esta noche ocuparon el poniente como si fuera suyo aquel lugar.
Igual que si cumplieran su deber, dispuestos en un orden que estaba previamente establecido, a su tiempo, puntuales como actores que tras la reverencia se retiran.

Proceso creativo

Este yo que camina y que trabaja
ha de morir un día,
no sabemos si claro o tormentoso.
Tanto si allí las cosas van a ir mal
o se dé una insensata bienandanza,
la puerta del rumor
se cerró a cal y canto
antes de que mi espíritu naciera,
y ni una predicción que la embistiese
la podría mellar.
En la historia a las brujas las ahorcaban,
pero la historia y yo
vemos todas las brujas necesarias
a nuestro alrededor todos los días.

Sin tuteos

Me sobran las riquezas que nunca he poseído,
regalo algunos dones que sin pedir se pagan,
ignoro los contrastes que a otros gratifican
y aun me huelga espacio para anular carencias.
El diamante millonario en ceniza se consume,
la esmeralda en un garfio destroza su prodigio,
el rubí ahoga en sangre su monotonía
y el perfume a la perla devuelve su miseria.
Fue esforzado héroe y ahora se amilana,
conquistó castillos y en choza lo olvidaron,
y al fin tejiendo hércules se humilla.
Lo único que tengo es lo que aquí mantengo
y nadie en mi modestia lo puede ya mudar:
esta pasión inmensa que en ti se corresponde.

Manos a la obra

Si el dolor es la puerta de la paz, ¡qué edades octavianas nos esperan!
Si nacen primaveras del invierno, ¿es posible contar las anémonas?
Si después de la noche hay mediodías envolventes de sol, ¡qué gran fiesta ver cómo desde cielos incontables en grandísimos ojos arde el día!
Dicen que el tiempo cura, pero el tiempo jamás cura de nada, lo que duele de veras duele más con la edad ... como pasa a los tendones.
El tiempo es una prueba de inquietud, pero nunca un remedio.
Y si es así demuestra que el mal nunca existió.

Otro día

Han regresado ya los que se fueron, la muscaria y el cuervo, ahora, cuando en marzo puede oírse el chillido del grajo.
Pero si esto es otoño o primavera no sabría decirlo ... hay una parte de mí para la que las nueces han madurado ya, y en otra parte es mayo.
Hay una soledad en el espacio, la soledad de la mar, la de la muerte,
pero todas éstas acaban pareciendo compañía si se comparan con el más recóndito de todos los lugares,
el retiro polar del alma conociéndose a sí misma.
Lo infinito con fin.