Ser canción

Como un corazón protegido, la flor rojo sangre de la rosa silvestre se abre en la rama más baja, sostenida por la enmarañada masa de un enorme arbusto: florece contra la obscuridad que es el fondo constante del corazón, mientras las flores mas altas se pudren, se marchitan; sobrevivir a la adversidad solamente acrecienta su color.
Pero tú no lo crees, piensas que si éste fuera un jardín real y no un poema ... entonces la rosa roja no tendría por qué parecerse a nada
... ni a otra flor
... ni al corazón ensombrecido
que late a ras de tierra, mitad marrón ... mitad carmesí.

Hágase la luz

Cuando subyugaron la vida mediante la mentira ... fui revolucionaria.
Cuando insistieron en normas contra la naturaleza ... fui revolucionaria.
Con vivo sufrimiento he padecido.
Cuando la libertad estuvo al servicio de la palabrería ... fui revolucionaria.
Cuando ensuciaron el arte con sus habilidades ... fui revolucionaria.
Y ... he regresado de vuelta hacia el origen.

Pecado capital

¿Qué diferencia rige el juego amoroso?
¿De qué fuentes tan diversas procede estar a su lado e imaginarla?
Al ser tan sólo una apariencia ... los sentimientos se avivan si se aleja ...
La avidez es breve ... pronto se alcanza el final y se sienta lo que se sienta ... nada es demasiado.
Con gusto se entraría en el juego de estar junto a ella.
¡Cómo me emociona, sin embargo, cuando está lejos!
Se renueva y aproxima continuamente mientras permanezco infinitamente arrobada porque ella en persona está aquí y
... ¡puedo sentir lo que siente!.

Under The Waterfall

¿Quién renunció a esta cascada antes que yo, a ser bendecida por este sol?
¿Quién antes de mí se mantuvo erguida y orgullosa a la orilla de la eternidad?
Estoy aquí invitada por Dios, y soy tan apreciada como cualquier otro animal....
Nadie hay salvo yo misma y ... quiero bañarme libre de mi.
Lo que cree ya no quiere acogerme.
Hoy he regresado al seno del milagro ... estoy sola en el mundo de Dios donde este rayo de sol me pertenece.
Placer sin sufrimiento, amor sin lastre, pulsión natural sin vergüenza ni límites.
Lejos, bajo mis pies, todo es duelo y flaqueza ... ¡qué estabilidad tiene la cascada!
Cómo bendicen mis pensamientos esta tierra soleada
... antes de la llegada de la noche.

Después del entierro

Mi jardín es un cementerio de platos y tazas; si no es así ... hay un elefante en un bazar en el centro de la tierra.
La excavación de cada año revela un nuevo tesoro y hay democracia en todo lo roto.
Una cerámica decorada de azul cae al lado de un diente de león ... la loza de La Cartuja y la porcelana rosada de la boda son azotadas vivamente por la misma lluvia de Septiembre ...
Todo se iguala ahora en la roca marrón ... no todo prestó igual servicio ni su pérdida se lamentó del mismo modo.
Sin embargo ni un fragmento reveló nada.
Ni una palabra ... de todas las que oyeron ... lo que vieron.
Las manos que los utilizaron con brusquedad o cuidado: mudos testigos de los hambrientos saciados y de los sedientos satisfechos.
De las raras oportunidades de comunión antes de que fueran rotos o devueltos ... arcilla a la arcilla ... habiendo atravesado el fuego y
... sido recipientes por un rato.

Estoy sentada aquí, no tengo prisa

Mis ojos, haciendo de pintores, han trazado tu bella forma en el lienzo de mi corazón, mi cuerpo es el bastidor que la rodea ... dando perspectiva al mejor arte del pintor.
A través del artífice verás su maestría ... para descubrir donde tu más fiel retrato reposa ... siempre colgado en el taller de mi pecho ... con ventanas acristaladas para tus ojos.
Verás ahora qué mutuo buen servicio ocular se ofrecieron ... mis ojos han dibujado tu figura ... y los tuyos ventanas en mi pecho son ... por las que gozar el sol donde deleitoso pasa ... contemplándote.
No obstante su astucia ... mejorar desearían la gracia de su arte ... pues pintan lo que ven
... y del corazón no saben.
Mis ojos reproducen vendavales ... irisando los albores de tu nido.
Mis ojos, envanecidos del soporte, se disuelven de amor en acuarela ... por estar dentro, contigo
... su pintor.
 

Paura

El amor tiene que tomarnos desprevenidos porque ninguno de nosotros pagaría el precio del amor si lo supiéramos.
Porque, ¿quién pagará para ser destruido?
La destrucción es tan segura ... tan evidente ...
mucho más difícil de trazar, menos evidente, es la segunda vida del amor, un huevo de gaviotín, revelado y escondido en un nido de piedras sobre una costa pedregosa.
Lo que parece una piedra no es piedra.
Ese pulso vulnerable que puede sostenerse en la palma de una mano puede sobrevivir para viajar por los óceanos más cálidos y helados del mundo
sus alas estrechas
el latido de su pequeño corazón
... la distancia entre los polos.