jueves, 27 de agosto de 2015

A la tierna infancia

Nunca hagáis befa del niño, simple de él, que se figura espléndido y gran cosa en su caballo de madera, vosotros los buenos; también nosotros andamos escasos de hechos y sobrados de ocurrencias.
¿Acaso nace, como el rayo de la nube, inspirado y maduro el acto de la idea?
¿Sigue el fruto, como al obscuro follaje del bosque, al escrito callado?
Y el silencio en la gente, ¿es ya la celebración antes de la fiesta? ¿El temor que anuncia al dios?
Entonces llevadme amigos a que expíe la infamia.
Demasiado hace que ando errante, cual profana, por este taller en ciernes del espíritu creador, lo que florece, eso sí lo veo, de lo que trama ... no me entero.
Y presentir es dulce, pero también un dolor, ya son bastantes años que vivo en mortal amor incomprensible, en duda, siempre conmovido ante él, ese que, siempre con ánimo amoroso, a mi lado, sonriendo a lo mortal donde titubeo, avanza la tarea constante de hacer madurar la pura profundidad de la vida.

sábado, 15 de agosto de 2015

Versos tardos

Qué poco importa, pasados con mucho los sesenta, dónde uno mire ... uno ya ha estado allá.
Sube humo de madera entre los árboles, lo atrapa una corriente de aire alta, y lo arrastra un remolino. Pero así ha sido muchas veces.
Tienen los árboles aspecto de llevar nombres tristes y seguir en las mismas, diciendo una y otra vez una misma cosa, en una especie de tumulto, porque un contrario, una contradicción, los tiene enfurecidos y con deseos de hacerlo callar.
¿Qué contrario? ¿Será esa mancha amarilla, el lado de una casa, lo que le hace a uno pensar que está riéndose la casa; o estas escentes, esantes pre-personae: primera mosca, una cómica infanta entre los trágicos drapeados, puerilidad de forsitia, una fracción de creencia, espectro y hechuras de la desnuda magnolia?
La vida del Poema en la mente aún no ha comenzado.
Aún no habías nacido cuando los árboles eran cristal ni has nacido ahora ... en esta vigilia dentro de un sueño.

jueves, 13 de agosto de 2015

La pequeña Poesía

¿De qué tratan los poemas?
Yo diría que la gran poesía es siempre un homenaje y que si el poema no es un canto, entonces no pertenece a la Gran Poesía.
Existe una Poesía Pequeña perfectamente noble, "bien escrita", interesante y de gran valor.
Esos Poetas son sumamente agradables y pertenecen al mundo de la poesía pequeña, la cual subsiste como sombra y recordatorio de la grande.
Lo relevante es que la pequeña no tendría interés si no existiera la "otra", del mismo modo que los gatos son preciosos por sí mismos, pero sobre todo en tanto que descendientes domesticados del tigre.
Tigres en miniatura que permiten admirar su apariencia grácil, flexible, su vida secreta, en el dormitorio.
Un tigre no cabe en una alcoba ...

lunes, 10 de agosto de 2015

El viento es el concepto que se tenga de Él

El cielo parecía muy pequeño aquel día de invierno, una luz sucia sobre un mundo exánime, contraído lo mismo que un palo marchito.
La sombra de la nube y el frío no era, sino una sensación de distancia del Sol ... sombra de una sensación propia ... saber que el día real era muchísimo menos. Únicamente el viento parecía amplio y sonoro y alto y recio.
Y mientras él pensaba dentro del pensamiento del viento, sin saber que aquel pensamiento no era suyo ni el de nadie ... la imagen apropiada de sí mismo, así formada, se convirtió en él y respiró el aire de otra naturaleza como la suya, pero tan solo su aire momentáneo, tan fuera y más allá de la luz sucia, que no podía ser nunca animal ... una naturaleza aún sin forma, salvo la suya: si acaso, la suya ... en el ocio violento de un domingo.

domingo, 9 de agosto de 2015

El nacimiento del Sol

¿Dónde paras? Ebria trasluce mi alma
de todas tus delicias; pues acabo de oír
cómo, rebosante de dorados sones,
el encantador vástago del Sol
toca su canción de la tarde en la lira celestial;
bosques y colinas se hacían eco en derredor,
aunque ya se fue lejos, donde los pueblos piadosos
que todavía lo veneran.