... Entonces tomó en marcha ese vehículo

Los ríos más pequeños a algún mar se hacen dóciles.
He probado un licor como nunca ha existido, en jarras con perlíferos engastes; los toneles de casa no proporcionan un vino semejante.
Embriagada con aire, borracha de rocío, en los días sin fin de este verano ando tambaleándome al salir de posadas de desvaído azul.
Cuando el patrón pone a la abeja beoda a la puerta de alguna digital ...
cuando no quieran ya las mariposas seguir echando un trago ...
continuaré bebiendo.
Hasta ver cómo vienen serafines agitando sus níveos sombreros, y los santos corriendo a las ventanas contemplen a esta joven borrachita que en los rayos del sol está apoyada.
 

Como la droga dura

No tuve tiempo para odiar porque me lo impidió la tumba, y la vida no fue tan larga como para que completara enemistades.
Tampoco tuve tiempo para amar ... pero ya que hay que hacer alguna cosa ... la modesta tarea de querer me pareció que ya era suficiente.
Te hemos cubierto el rostro, que es tan dulce, no porque nos cansaras, solamente porque tú te cansaste de nosotros.
Mientras te vas, recuerda que te seguimos hasta allí donde dejaste de mirarnos ... regresamos después de mala gana para pensar en ti incesantemente.
Nos reprochamos el mezquino amor que te habíamos dado, y que sería mucho mayor, complicado y dulce ...
si lo quisieras aceptar ahora.
 

Por fin me niego a ser el ser

Llama a la puerta el viento como un nombre, y yo le digo: "Adelante" osadamente; entonces se introduce en mi casa.
Es un apresurado visitante sin pies, y no es posible ofrecerle una silla ... como al aire no se invita a sentarse en un sofá.
Su cuerpo no sostiene ningún hueso, su voz suena como el revuelo súbito de los pájaros-mosca al batir alas desde un árbol muy alto.
Ondulante la cara, los dedos a su paso produciendo una música como trémulo soplo en el cristal.
Fue una inquieta visita; luego ... como alguien tímido ... volvió a golpear la puerta, volandero.
Y otra vez quedé sola.
Era un poeta, o sea sacaba algún sentido sorprendente de los significados ordinarios; y una esencia infinita de todas nuestras cosas que tienen que morir en los umbrales ... tal vez fuimos nosotros los que antes las inmovilizamos.
El poeta descubre imágenes, y es él quien nos permite que tengamos, aun siendo paradoja, la pobreza sin fin.
El inconsciente robo de una parte no va a quitarte nada, pues todas las riquezas que posee nada son para el tiempo.

Con todos mis respetos

No es el fin este mundo, más allá hay algo más, invisible como es también la música ... pero real lo mismo que el sonido.
Hace señas, confunde, no entiende la filosofía de eso, la inteligencia trata de saber, pero es el desconcierto de los sabios.
Ajeno a la piedad como a la queja, tan frío para hablar como las piedras, tan insensible a la revelación, como si mi quehacer fueran los huesos.
Como la historia ... muy ajena al tiempo ... y hoy tan cerca de ti, los niños con el chal del arco iris o el amarillo juego del poniente para los ojos dentro de la tumba ¡qué silenciosa está la bailarina!.
Mientras estallan las revelaciones de color y fulguran mariposas.

 

 

 

Al atardecer engraso con llanto los ejes

En el cuarto interior parece aún más plácido que el sueño.
Lleva sobre su pecho un ramillete ... y no dirá su nombre.
Lo tocan y lo besan, hay quien calienta su ya inútil mano.
Es tan serio y sencillo que no puedo entenderlo.
Yo en su lugar no vertería lágrimas.
Sollozar es violento.
Así asusta al apacible duende que va a volver al bosque en que nació.
Hay cándidos vecinos que platican sobre aquellos que "mueren antes de hora".
Nosotros ... siempre dados a perífrasis ... hablamos de la huida de los pájaros.
¡Oh corazón! ... le vamos a olvidar los dos, tú y yo, esta noche.
Tú el calor que nos daba olvidarás, yo olvidaré la luz.
Cuando hayas terminado, por favor ... avisa para que yo empiece entonces.
¡De prisa! ... porque mientras pasa el tiempo es posible que vuelva a recordarle.