El viento es el concepto que se tenga de Él

El cielo parecía muy pequeño aquel día de invierno, una luz sucia sobre un mundo exánime, contraído lo mismo que un palo marchito.
La sombra de la nube y el frío no era, sino una sensación de distancia del Sol ... sombra de una sensación propia ... saber que el día real era muchísimo menos. Únicamente el viento parecía amplio y sonoro y alto y recio.
Y mientras él pensaba dentro del pensamiento del viento, sin saber que aquel pensamiento no era suyo ni el de nadie ... la imagen apropiada de sí mismo, así formada, se convirtió en él y respiró el aire de otra naturaleza como la suya, pero tan solo su aire momentáneo, tan fuera y más allá de la luz sucia, que no podía ser nunca animal ... una naturaleza aún sin forma, salvo la suya: si acaso, la suya ... en el ocio violento de un domingo.