Poesía continua

Manejamos la pedrería falsa

hasta aprender a hacerlo con las perlas.

Para luego olvidar el similor

y llamarnos estúpidos.

Pero las formas eran semejantes,

y nuestras nuevas manos

aprendieron el arte de las joyas

tocando sólo arena.

Igual que si estuviera mendigando

y en mi mano asombrada

un extraño dejase todo un reino

para mi azoramiento.

Igual que si al Oriente preguntase 

si no podía darme una mañana,

y él abriendo sus diques de oro y púrpura

me hiciera añicos con la luz de alba. 

Cuando la casa escasa

Lo mismo que pasamos junto a casas

preguntándonos si alguien vive allí,

nos cruzamos con almas sin saber 

si es que hay alguien allí.

El paraíso es una casa antigua

donde siempre vivimos,

aunque sin sospechar que es un edén 

hasta que nos destierran.

Será hermoso mirar a nuestra espalda

cuando andemos errantes tras la puerta.

Sin saber si algún día volveremos;

pero no lo veremos nunca más.

Juego con fuego

El hecho estaba allí, muy cerca de él,

pero no supo verlo,

pegado a su persona como un traje,

placentera ignorancia.

Le hizo señas de que algo iba a pasar,

cargó el arma, apuntó

y su carne quedó

a siglos de distancia de su alma.

El fulgor de lo heroico

es una luminaria muy extraña;

prende fuego a la lenta

mecha de lo posible

con la imaginación.

Cada uno copula como pude

En una noche así, o en esta noche,

¿le importaría a alguien que una humilde persona resbalase en silencio de su silla,

tan en silencio, sí, tan silenciosa, que les pudiese parecer a todos que aquella personita se mece todavía más despacio?

En un amanecer, tal vez en éste,

¿suspiraría alguien si la tal personita no saliera de un sueño tan profundo

que ni el gallo pudiera despertarla, ni el trajín de la casa en la que vive, ni el alocado pájaro del huerto o la tarea con que empieza el día?

Fue como una rolliza personita que andaba por las lomas;

ocupada en agujas y carretes, volviendo fatigada de la escuela.

Compañeros de juego, fiestas, nueces, y visiones inmensas, diminutas.

¡Qué raro que unos pies con tal tesoro conduzcan a un final que es tan pequeño!

Autoeutanasia sentimental

Me perdí cuando ya estaba salvada.

Sentí que el mundo me dejaba atrás.

Y ceñidos los lomos, al borde de la eternidad, 

volví a cobrar aliento, y oí en el otro lado la marea

decepcionada que iba retirándose.

Me siento, pues, como alguien que a su vuelta 

tiene extraños secretos que contar de mares muy lejanos;

como quien ha avistado raras tierras y vuelve con noticias, palidísimo,

de las puertas que guardan el espanto y que nadie ha franqueado.

La próxima ocasión quiero quedarme.

La próxima ocasión para ver cosas 

que el oído no ha oído

ni vio el ojo jamás.

La próxima ocasión ya no me iré.

Mientras el tiempo pasa de puntillas, 

pasan lentos los siglos vagabundos

y giran las esferas. 

La casaca escarlata y el soldadito

Caminando solitaria sobre el césped, entre la hierba recién cortada un agujero hallé, y en su tierra oculté un soldadito.

La primavera y las margaritas llegaron, la hierba cubrió mi escondite secreto; creció la hierba como un verde mar y el césped hasta mis rodillas.

Bajo la hierba yace solo, casaca escarlata y largo fusil, con sus ojos de plomo mirando hacia el sol y las estrellas.

Cuando la hierba madure como el grano, y una vez mas esté afilada la guadaña, cuando sieguen el césped, reaparecerá mi agujero.

Lo encontraré, sin duda, y encontraré a mi granadero, por encima de todo encontraré a mi soldadito mudo.

Habrá vivido, olvidado, en los verdes bosques de la primavera, y si pudiera hablar, diría que hizo aquello que a mi me gustaría.

Ha visto las estrelladas horas y el brotar de las flores, y la maravilla que sucede en los verdes bosques; en el silencio ha oído hablar a las abejas y a las margaritas, y las mariposas volaron sobre su tumba solitaria.

Pero no dirá ni una palabra, ni una palabra de todo lo que sabe, y habré de dejarlo en su silencio e inventarme yo toda la historia.

Sabiendo la causa de la causa

Con precaución hablad a los mendigos

de Potosí y sus minas.

Sed discretos si habláis con un hambriento

de vinos y manjares.

Y cuidado si habláis con un cautivo

de lo andado por vuestros libres pies.

Lo sucedido fuera, en las mazmorras

puede ser venenosa golosina.

Nunca he visto estas tierras, pero dicen

que hay Alpes inmortales desdeñosos

que hasta rozan el cielo con sus gorros

y tocan la ciudad con sus sandalias

humildemente, y a sus pies eternos

las incontables margaritas juegan.

¿Tú cuál eres, Señor, y cuál soy yo

en un día de agosto?