No por recomendación

Si la luz es huidiza vemos mucho mejor que si el pabilo es firme. Pues hay algo en lo que huye que hace clara la vista y embellece los rayos.
No inspira tanta lástima al ahogarse como el intento de salir a flote.
Tres veces, dicen, sale el que se ahoga queriendo ver el cielo, para después hundirse para siempre donde habita el horror.
Donde ha de renunciar a la esperanza porque Dios le ha agarrado fuertemente.
El rostro afable de nuestro Hacedor, aunque es el mismo bien para los ojos, debemos admitir que se rehuye como una adversidad.
Dios es un dios celoso ...
no puede soportar que en vez de estar con Él juguemos con los otros.

Altos y bajos en tu corazón furtivo

Poned en mí un amor propio de esposa cuando ellos me deshagan el cerebro ... cercenad este pecho tan pecoso, convertidme en barbuda como un hombre.
Sonrójate, alma mía, en tu firmeza,
sonrójate, mi arcilla no aceptada,
siete años de ser fiel te han enseñado más de lo que una esposa sabe nunca.
Amor que nunca abandonó su sitio, confianza combatida por dolor, constancia entre las llamas con su premio ... angustia que carece de respiro.
Carga siempre llevada triunfalmente, pues nadie había visto mi corona: hasta el anochecer me ciño espinas para luego ponerme mi diadema.
Mi gran secreto está bien protegido, nadie lo sabrá nunca, hasta que su guardiana ... ya cansada ... te lo lleve pasando por la tumba.

Poema interrumpido

Del capullo salió una mariposa como dama asomándose a la puerta; eso fue en una tarde de verano, y ... ella iba a todas partes.
No pude adivinar sus intenciones, salvo la de extraviarse en empeños variados entre los cuales figuraba el trébol.
Su bonita sombrilla se abría y cerraba en aquel campo donde unos hombres cosechaban heno, luego forcejeando con una nube hostil, donde había bandadas ... fantasmales también ... sin rumbo fijo, por que sí dando vueltas con pompa tropical.
Y a pesar de la abeja laboriosa y de la apasionada flor que se entreabría, el público haragán desde el cielo mostraba su desdén.
La imparable marea del crepúsculo llegó, y los segadores y la tarde y aquella mariposa fueron desvaneciéndose en la mar ...

Evolución de los sonidos

Me fui al cielo, ciudad que encontré muy pequeña;
la alumbraba un rubí,
el plumón la acolchaba.
Más tranquila que el campo que ha empapado el rocío,
bella como una imagen no pintada por hombres.
Gente como falenas con el cuerpo de encajes,
las tareas de gasa y los nombres de eíderes.
Casi ya satisfecha
me podría sentir
en una compañía
singlar en su género.

Cuando me quedo sola

¡Vas a él, feliz carta!
Dile, dile la página que yo no he escrito.
Dile que lo único que he puesto es la sintaxis, que el verbo y el pronombre no son míos.
Dile cómo los dedos eran ágiles, luego torpones, lentos, lentos, lentos.
Que en el papel quisieras tener ojos para ver con qué impulso cobró vida.
Dile que el escritor no era muy hábil, se ve en lo trabajoso de las frases; el ropaje tiraba, con la fuerza menguada de los niños.
Tanto esfuerzo te daba casi pena.
Dile ... no, ni, es mejor no dar explicaciones, pues se le iba a partir el corazón en caso de saberlo, y tú y yo callaríamos entonces.
Dile que aquella noche vio su fin antes de que acabáramos, y que el viejo reloj decía en sus relinchos: ¡ya es de día!.
Que te vencía el sueño y suplicabas que te terminase.
¿Qué mal hay en decirle todo eso?.
Dile con qué cuidado te cerró, pero si te pregunta en qué lugar te encuentras escondida hasta mañana, carta feliz, haz un mohín coqueto y
... niega sacudiendo la cabeza.

Poeta independiente

Este polvo dormido fue caballeros, damas, muchachos y muchachas, fue risas y suspiros ... ligereza y ropajes y bucles.
Este quieto lugar fue una movida casa de verano donde abejas y flores realizaban su gira por Oriente, para luego esfumarse,
... como todo.
La muerte viene a ser como la vida para aquellos que sólo hasta el instante de morir no empezaron a estar vivos;
los que de haber vivido hubieran muerto, y que resucitaron al morir.

Cualquier tarde

El más triste rumor y el que es más dulce,
el más enloquecido cuando crece,
es en la primavera el de los pájaros cuando muere magnífica la noche.
Lo que separa a marzo de abril ... una frontera mágica ... más allá de la cual duda el verano, tan cerca de los goces celestiales.
Entonces recordamos a los muertos que por ahí anduvieron con nosotros, y que el encantamiento de la ausencia nos hace cruelmente más queridos.
Pensamos en aquello que se tuvo y que se echa de menos ... ojalá esas gargantas de sirena se alejaran y no cantasen más.
Lo que se oye destroza el corazón lo mismo que la herida de una lanza.
Es peligroso que el oído esté pegado a nuestro mismo corazón ...