División de mi mundo

Trazo una línea en mitad del cuerpo, como en el tratado de Tordesillas, para dividir lo que me pertenece y lo que sólo pertenece al espejo que te refleja, cuando pasas por mitad del cuarto y ... de un lado eres presente y material a mis ojos, y del otro lado eres sólo imagen, como si entraras en una especie de realidad en que no existe ni hoy ni ayer ... sino apenas la belleza que dura más allá del tiempo y las circunstancias en que te veo.
Es un tratado que hago entre yo y yo para dividirte, y saber que este cuerpo que hoy poseo dejará luego de pertenecerme cuando lo extienda en el poema ... como una Venus de Rubens o un bañista de Renoir, envueltos con velos o arbustos, a la luz de las velas o del sol.
Y siento lo que tengo cuando te pierdo, y tu cuerpo se graba más allá de esa línea abstracta que te separa de ti misma
... cuando en ti se unen la realidad y su reflejo. 

Una relación necesaria con lo real no lo implica

Es la tendencia al canto quien transforma la intención con que inicio el poema.
Así, si quiero hablar de asuntos concretos, de lo cotidiano, de la vida que pasa ante las palabras, la música transfigura cada una de esas cosas, logrando que el poema se separe de mi propósito.
Puedo decir, entonces, que ella determina el sentido de lo que va a ser dicho ... y si intento intervenir, nada de lo que quiero acontece.
Su voluntad no pertenece a este mundo.
Por otro lado, la propia razón poética me aleja de la lógica inicial ... y veo nacer vínculos de sonido, la manera en que las vocales y las consonantes se asocian en conjuntos armónicos o disonantes
... de acuerdo con el estado de espíritu del poeta.
Sin embargo, hay un elemento que perturba todo este sistema.
Tu voz y la tristeza que la cruza me obligan a revisar mis ideas.  

Establecer el vacío

Más y más débil la luz del sol cae por la tarde. Los orgullosos y los fuertes han partido.
Estos que quedan son los malogrados, son los que por fin humanos, oriundos de una esfera reducida.
Es su indigencia una indigencia que es indigencia de la luz ... palidez estelar que cuelga de los hilos.
Poco a poco, la pobreza del espacio otoñal se vuelve mirada ... unas palabras pronunciadas.
Cada persona nos toca completamente con lo que es y como es, en la rancia grandeza de la aniquilación.

La segadora a las luciérnagas

¡Lámparas vivas cuya amada luz hace que se demore el ruiseñor, y en la noche de estío, pensativa, medite su canción incomparable!
¡Cometas de los campos! no anunciáis ni guerras ni honras fúnebres de un rey, brilláis sin más objeto que servir de presagio al degüello de la hierba.
¡Luciérnagas de llama servicial que orienta al extraviado segador, al que en la noche yerra su camino al ponerse a seguir a fuegos fatuos!
¡En vano derrocháis fulgor solícito dado que al fin Norma Jeane ya está aquí!
Por ella voy tan desencaminada que nunca más sabré volver a casa.

Obra entre manos

Cañones desde la mar nos disparan: el humo se mece corpóreo en la casamata y asciende un aullido de muerte.
Contamos y bendecimos cada nueva conmoción... prisioneros que guardan su rescate.
Ángel que nos visitas con el cabello en llamas, tú que en sueños nos tranquilizabas cada noche donde yacíamos encadenados ... ríete de nosotros al despertar, los rostros tan tensos de esperanza que las lágrimas corren.

Me obligaste a viajar por el llanto

Cuando ella entró de improviso, pareció que la puerta no volvería a cerrarse, ni siquiera ella la cerró ... ella, ella ...
la habitación quedó abierta a un mar visitante al que no podía detener puerta alguna.
Mas, cuando al fin  sonrió, ladeando la cara para despedirse de mí, donde había sonreído, en su lugar, había una puerta obscura que sin cesar se cerraba y ... se retiraron las olas.

Estás en una pesadilla

Que nunca llegue a desencantarte ese lugar en el que a veces sueñas que estás y que se haya a gran distancia de todo sueño, ni aquellos a los que allí encuentras, aunque rara vez sentada en su compañía.
Los indomables, los activos, los bondadosos, ¿no los has conocido? ¿a quiénes?.
Llevan al Tiempo serpeando tan como un río junto a su casa que no hay entrada por el camino de la historia para nombrarlos o contarlos.
En tus ojos somnolientos leo el viaje que incoherentemente narras, y que excita mi admiración de amante: que viajaras en una pesadilla a una tierra perdida y con un foso, tú que eres de carácter asustadizo.