Ultimas voluntades

Los poemas a la muerte son un engaño.
La muerte es la muerte.
Dentro de poco seré un fantasma, pero ahora ... ¡cómo muerde mi carne el viento de otoño!
Vistos desde fuera de la creación, la tierra y el cielo no valen ... ni una caja de cerillas.
Hasta ahora pensaba que sólo se morían los mediocres; pero si también mueren los que no lo son ... ¿no producirán un estiercol méjor?
Cuando muera, enterradme en una taberna, bajo un tonel de vino, con suerte ... goteará.
Encerrado en la UCI, mis sueños vagan ... por los burdeles.
En vida nunca me conté entre las flores más conocidas; sin embargo ahora, agostado, soy ... absolutamente.
No ha habido milagros. Albergo preguntas en mi corazón, y decir: "Hoy, en esta hora, dejo el mundo" no tiene importancia, ¿acaso no sale el sol, días tras días, por el este?
El último deseo humano ... asir el aíre.
La nieve fundida del monte, es la tinta con la que firmo el mapa de mi vida:
Suya ... atentamente.