Poema a la muerte

Los poemas a la muerte son un engaño.

La muerte es la muerte.

Durante treinta y seis años me he divertido con la luna y las flores.

El camino por el que me dirijo al paraíso brilla de flores.

Como la pulpa de una hermosa pera que se fuera consumiendo ...

Caparazón de cigarra: no tenía la menor idea de que era mi vida.

A la hierba viene y hierba se vuelve: una gota de rocío.

Las cosas no están quietas ni siquiera un momento. Contemplad el color de los árboles.

Venas de agua sombrean los arrozales con distintos matices de verde.

Acopio luz de luna para este viaje de un millón de millas.

No se le puede explicar el sabor del orbe a quien nunca lo ha probado.

¿Una palabra de despedida?

La nieve que se derrite no huele.

Suya, atentamente.

El paso de la vida

También tu quisiste más grandeza, pero el amor

nos somete a todos y el dolor nos doblega aún más;

con todo, por algo regresa

nuestra curvatura allá donde empezó.

¡Y qué subir o bajar! ¿Acaso no sigue imperando

un derecho y una justicia en la noche sagrada,

donde la naturaleza muda medita los días que serán,

y en el Orco más tortuoso?

Eso lo supe por mi. Porque vosotros, los celestiales mantenedores de todo,

nunca me guiasteis, que yo sepa,

como los maestros mortales,

con solicitud por el sendero llano.

Pruebe todo el hombre, dicen los del cielo,

para que nutrido con vigor, sepa dar gracias por todo,

y asimile la libertad

de partir hacia donde quiera. 

Mercadera de palabras

 

Empuja el corazón,

quiébralo,

ciégalo,

hasta que nazca en él

el poderoso vacío

de lo que nunca 

podrás nombrar.

Sé, al menos,

su inminencia y

quebrantado hueso

de su proximidad.

Que se haga noche,

piedra nocturna,

piedra sola.

Alza entonces la súplica,

que la palabra 

sea sólo verdad.

Fuegos fatuos

Ven ahora querido espíritu del fuego

y envuelve en nubes y sueños de oro

la mente delicada de las mujeres, y protege

la calma en flor de las siempre benévolas.

Deja que el hombre se recree en sus ensueños y quehaceres

a la luz de las candelas y del día venidero,

mira que los enojos y penas odiosas

no le sean excesivos.

Ahora que el Duero siempre airado,

mi enemigo jurado, invade el país con el hielo

y canta luego, a la hora del sueño, 

su terrible canción que se burla de los hombres,

y rompe los muros de nuestras ciudades, y las cercas

que levantamos con aplicación, y los bosques pacíficos,

y hasta en medio del canto interrumpe a mi alma,

ese malquistador de todas las cosas, 

y en furia incesante sobre el manso río

descarga su nube negra, y el valle entero

entra en ebullición, y la roca cae

como hoja seca desde la colina rajada. 

Cuando despertaron ...

Cuando despertaron en mi corazón

las primeras canciones de la juventud,

creí que venían a jugar con las flores matutinas.

Cuando abrieron sus alas 

y se fueron volando por el yermo,

me pareció que tenían el espíritu del verano,

el que cae con repentino tronido de tormenta,

y se derrocha del todo, riendo;

creí que habían sido llamadas 

locamente por la tempestad,

para que se precipitaran 

y se perdieran mas allá del país del sol poniente.

Ahora que, en la luz del anochecer,

veo la raya azul de mi horizonte,

se que mis palabras son la barca

que me ha traído al puerto,

a través de la mar alborotada. 

Me gustan las mujeres que ...

Me gustan las mujeres de provincias que van al café,

y miran el humo del cigarro, cuando están solas.

Veo sus rostros en el espejo de la memoria,

y limpio el cristal, para verlas mejor.

Descubro los ojos que el tiempo protege,

y las manos sujetando el tablero de la mesa,

como si escapara.

Les pregunto:

¿A quién amáis?

¿Qué secretos guardáis en las carteras?

¿Por qué no lustráis vuestra lágrima escondida?

Las mujeres de provincia son hermosas,

por la tarde,

cuando entran en el café y ... están a solas.

Es la memoria que de ellas tengo.

Hablando de saltar

La sensación de peligro no debe desaparecer,

el camino es sin duda tan breve como escarpado,

por muy paulatino que parezca desde aquí.

Mira si quieres, pero tendrás que saltar.

Los esfuerzos cavilosos de la masa atareada,

la suciedad, la imprecisión y la cerveza,

rinden unas cuantas agudezas todos los años.

Ríete si puedes, pero tendrás que saltar.

Las prendas que se considera adecuado vestir

no serán baratas ni  prácticas,

mientras consintamos en vivir cual ovejas 

y nunca mencionar a quienes desaparecen.

Mucho cabe decir a favor del desparpajo social,

pero alegrarse cuando no hay nadie 

es mas difícil incluso que el llanto.

Nadie mira, pero tienes que saltar.

Una soledad de diez mil brazas de hondura

sustenta el lecho en el que yacemos.

Aunque te amo, tendrás que saltar.

Nuestro ensueño de seguridad debe desaparecer.