Versos tardos

Qué poco importa, pasados con mucho los sesenta, dónde uno mire ... uno ya ha estado allá.
Sube humo de madera entre los árboles, lo atrapa una corriente de aire alta, y lo arrastra un remolino. Pero así ha sido muchas veces.
Tienen los árboles aspecto de llevar nombres tristes y seguir en las mismas, diciendo una y otra vez una misma cosa, en una especie de tumulto, porque un contrario, una contradicción, los tiene enfurecidos y con deseos de hacerlo callar.
¿Qué contrario? ¿Será esa mancha amarilla, el lado de una casa, lo que le hace a uno pensar que está riéndose la casa; o estas escentes, esantes pre-personae: primera mosca, una cómica infanta entre los trágicos drapeados, puerilidad de forsitia, una fracción de creencia, espectro y hechuras de la desnuda magnolia?
La vida del Poema en la mente aún no ha comenzado.
Aún no habías nacido cuando los árboles eran cristal ni has nacido ahora ... en esta vigilia dentro de un sueño.

La pequeña Poesía

¿De qué tratan los poemas?
Yo diría que la gran poesía es siempre un homenaje y que si el poema no es un canto, entonces no pertenece a la Gran Poesía.
Existe una Poesía Pequeña perfectamente noble, "bien escrita", interesante y de gran valor.
Esos Poetas son sumamente agradables y pertenecen al mundo de la poesía pequeña, la cual subsiste como sombra y recordatorio de la grande.
Lo relevante es que la pequeña no tendría interés si no existiera la "otra", del mismo modo que los gatos son preciosos por sí mismos, pero sobre todo en tanto que descendientes domesticados del tigre.
Tigres en miniatura que permiten admirar su apariencia grácil, flexible, su vida secreta, en el dormitorio.
Un tigre no cabe en una alcoba ...

El viento es el concepto que se tenga de Él

El cielo parecía muy pequeño aquel día de invierno, una luz sucia sobre un mundo exánime, contraído lo mismo que un palo marchito.
La sombra de la nube y el frío no era, sino una sensación de distancia del Sol ... sombra de una sensación propia ... saber que el día real era muchísimo menos. Únicamente el viento parecía amplio y sonoro y alto y recio.
Y mientras él pensaba dentro del pensamiento del viento, sin saber que aquel pensamiento no era suyo ni el de nadie ... la imagen apropiada de sí mismo, así formada, se convirtió en él y respiró el aire de otra naturaleza como la suya, pero tan solo su aire momentáneo, tan fuera y más allá de la luz sucia, que no podía ser nunca animal ... una naturaleza aún sin forma, salvo la suya: si acaso, la suya ... en el ocio violento de un domingo.

El nacimiento del Sol

¿Dónde paras? Ebria trasluce mi alma
de todas tus delicias; pues acabo de oír
cómo, rebosante de dorados sones,
el encantador vástago del Sol
toca su canción de la tarde en la lira celestial;
bosques y colinas se hacían eco en derredor,
aunque ya se fue lejos, donde los pueblos piadosos
que todavía lo veneran.
 

La imagen del Amor

¡Hola! ... ¿me esperabas?
Ven sientate a mi lado, hablemos como dos viejos amigos; te murmuraré mis historias, te abriré mi corazón y mi maltrecha alma.
Ambos sabemos que estar aquí es una elección ... tú eliges venir a escucharme, y yo decido qué y cuándo te hablo ... pero en realidad pretendo ... que un día cualquiera ... me necesites.
Tiene el amor señales que persigue el hombre ... y un observador inteligente puede descubrir.
La primera de todas en la insistencia de la mirada ... porque es el ojo una puerta abierta del alma ... que deja ver sus interioridades ... revela su intimidad ... y ... delata sus secretos.
Por eso, la amante, cuando mira no pestañea, muda su mirada donde su amado muda ... se retira donde él se retira ... y ... se enclina donde él se inclina ... como hace el camaleón con el sol y los girasoles.

Sin ti

Esas partes tuyas que los ojos del mundo ven, en nada el corazón mejorarlas puede ... todas las lenguas ... voces del alma ... lo dan por hecho, pues es verdad pura ... que hasta el adversario admite.
Tu exterior coronado así queda por exteriores alabanzas ... pero esas mismas lenguas que a tí se deben ... emplean otro acento para desconcertar tu elogio ... llegando más allá de lo que tus ojos muestran.
Buscan dentro de tí la cobardía de tu espíritu y la miden en conjetura con tus hechos; entonces con rústicos pensamientos ... añaden a tu muerta flor la pestilencia de los hierbajos.
Pero el porqué de que tu olor no encaje con lo que muestras ... tiene la culpa el suelo comunal en el que creces.
Mis palabas de amor ... ya no te pertenecen.

Iesus Nazarenvs Rex Ivdaeorvm

Era verano mientras andaba por el parque escuchando a las ranas exhalar desde el estanque, observando el desfile de magníficas nubes cruzar el cielo abierto sin inquietud.
Estación en que amantes y escritores encuentran un idioma cambiante para cosas cambiantes.
Un énfasis en nuevos nombres y en el brazo una mano reciente con un poder reciente.
Y pensando estas cosas vi de pronto a un hombre solitario que lloraba en un banco ... la cabeza abatida, la boca deformada ... impotente y grotesco como un embrión de pollo.
Y así recuerdo a todos aquellos cuya muerte es condición forzosa de este tiempo impulsivo ... los mismos que, ahora tristes, solo buscan o esperan la intimidad del diálogo estival que se apaga en silencio ... sumiéndoles en llanto.