Cuando cuerpo y alma se llevan a matar

Perdida mansión que recorro siempre, como un fantasma en forma de mujer.
Con dedos extendidos ... escaleras arriba ... y escurriéndome tenaz por tus pasillos, la costumbre nocturna me trae a esta estancia, y hasta en las tardes cálidas me tira un hilo de memoria que se hunde en el tiempo.
Vacía, salvo por un vasto lecho suntuoso que cubren mohosas cortinas retorcidas (teatro de marionetas donde una maligna fantasía puebla de miedo los bastidores). A mi derecha una reliada campanilla cuelga dispuesta para llamarme ... desde mis penumbras del ático ... a servir a otros espectros superiores; a mi izquierda, un sombrío espejo de cuerpo entero, resquebrajado, no se digna presentar el rostro con mentiroso arrebol, sino triste y pálido, como se tornan los rostros que en espejos se miran.
¿No hay vida, nada salvo la delgada sombra y la aprensión en blanco, nunca una rata raspando una corteza? ¿O en el cristal de la ventana ninguna mosca, alguna araña hambrienta?
Las ventanas enmarcan cielos fríos que casi se funden con la mar ... como la creación primigenia, un maremágnum abstracto, confuso. Da media vuelta, escruta una vez más sobre el azogue, atento al ser, los labios grises y la melena alborotada, los ojos que miran somnolientos. Ahhh espejo, por Dios, dame una señal de que aún habita, remota, ahí ... más allá del misterio de esta isla, de modo que esté de este lado la esperanza, en alguna parte, en riachuelos, en pastos de montañas soleadas ... la vida verdadera, el aliento natural
... no este fantasma.