Amor de mi vida ... estás perdido y yo soy joven otra vez.
El aire se llena con música; en el jardín el manzano revienta de botones en flor.
Intento hacer que vuelvas, ésa es la razón de mi escritura ... pero te has ido para siempre, como en las novelas rusas ... diciendo unas cuantas palabras que ya no recuerdo.
Qué voluptuoso es el mundo ... lleno de cosas que no me pertenecen.
Qué poca cosa has debido de ser para acabar tan pronto convertido en silencio.
María Callas daba un recital en San Remo; Elvis graba su primer disco; Hemingway recibe el Premio Nobel; mueren Matisse, Frida Khalo y Jacinto Benavente; El Real Madrid gana la liga; el Oscar fué para Marlon Brandon; Françoise Sagan escribe Bonjour, tristesse, Willian Holding publica El señor de las moscas; esto y muchas cosas más ocurrieron el año que nací .. 1954.
ResponderEliminarGracias por compartir mis líneas.
En realidad, nada de lo que hay en el mundo nos pertenece; venimos sin nada y sin nada nos vamos. La nuestra es una vida de prestado, todo lo que creemos poseer es prestado. Por eso son tan imbéciles los ambiciosos y tan pobres los avaros; porque necesitan mucho y no tienen nada.
ResponderEliminarUn abrazo, María.
De un polvo venimos; polvo será nuestro destino final, en ese trayecto los inteligentes saben que nunca poseeran nada e intentan aprender de la vida.
EliminarY los hay ... que se creen inmortales.
Con mucho cariño D. Carlos.