Seré ilógica

Vienes y me pides te ponga, quite, te supere,

reclinada displicente en el sillón esteticista.

Cierras tus párpados y ordenas mejore

lo sometido al máximo celeste de lo humano.

Opuestamente objeto en contra de toda mascarilla,

pomada, ungüento o inocuo elixir;

ni cabe en mi adoradora deontología

fingir placebos ocultándote el espejo.

Tu trenza excomulga tintes invasores.

¡Déjala ondear bajo la luna!

Tus ojos, verdes corbetas porteadas al sol.

¡Déjalos en víspera impregnarse la dulzura!

Tu tez, ¡no le robes el color a la amapola,

que aburrir al trigal es anatema!.

... Y por estas letras

Las palabras, un aparejo antiguo,

herramientas obsoletas

juntando polvo en cobertizos, galpones de la mente:

la collera se pudre en un gancho alto;

una plancha de hierro y una navaja abierta se oxidan juntas.

A veces a una palabra se la mantiene

para una única tarea, las más dura,

en el rincón de algún oficio o habilidad.

Escálamo sobrevive:

una estaca redonda y áspera

que se clava en la borda del bote

para soportar

un pivote

endurecido entre elementos.

Confesión

Volviendo desde el Norte en la repentina helada de una noche de noviembre, fui emboscada por el río de estrellas.

Desarmada por cielos iluminados, me había olvidado completamente de este arco de obscuridad, de esta noche negra, donde las estrellas cinceladas por la helada, eran notas arrojadas desde la caña de un gaitero, florituras de la luz.

Así que yo no estaba lista para el atroz glamour de Orión, cuando él emprendió el camino hacia Rigel.

En Rigel, su arco de estrellas fue dirigido contra mi corazón.

¿Qué podía hacer yo?

Antes que terminar metiéndome en una zanja negra como boca de lobo, bajé dos veces, me recosté contra el coche y me quedé mirando nuestro ventoso y desordenado ático, donde los antiguos amontonaron trastos viejos, que pensaron podrían venir bien: 

arados, cucharones, osos, leones, un repiqueteo de héroes, algunas heroínas, un sendero para la vaca blanca, un cisne y, bien abajo, casi fuera del alcance, Venus,

completamente inmutable por la helada. 

Ojo con soñar

En el lugar del lago donde crece un fresno, ha quedado al descubierto un anillo de piedras con la sequía del verano.

No lo bastante alto como para ser una isla, contiene un disco de agua más calma en el agitado lago.

Los árboles han ganado la vía férrea detrás de nosotros; más atrás, el camino va hacia el este; mientras dos líneas paralelas en el tiempo y el espacio huyen de nosotros, este círculo descubierto nos atrae.

En los pueblos sumergidos las campanas tañen sólo para los marinos y para los crédulos, pero esta gargantilla de húmedas piedras, vestigio de una Atlantis vallada, nos toma a todos de la garganta.

No sabemos qué cuentas o cuchillos quedaron atrapados en el húmedo ámbar del lago pantanoso, pero muchos de nosotros deseamos vivir en el agua y reconocemos este afloramiento de antiguos hogares de amor y pena.

A una atribulada parte de nosotros le resulta familiar la gente que trazó un círculo en el agua, cargó botes con piedra y erigió una isla seca y un fuerte

con todo un lago por foso.

Momento

Contra el tiempo

nuestra vida

es la herida:

contratiempo.

Y a destiempo

la partida va perdida:

pasatiempo.

Ni la apuesta

más certera

tendrá suerte.

Su respuesta:

la escalera

de la muerte.

Tierra de nadie

Mañana es ordeñar para el granjero,

para el Maladeta es aurora,

dados para la virgen,

para el enamorado sólo riesgo,

sólo revelación para el amado.

Cuentan los epicúreos mañanas

por cada desayuno,

para las novias un apocalipsis,

un diluvio entre mundos.

Vidas que se van.

Entre dos suspiros.

La fe, que es prueba de Nuestro Señor.

Pienso: el mundo es pequeño

y el dolor excesivo.

Hacen daño las cosas,

pero ya ¿qué más da?

Pienso: ¿y si nos morimos?

Lo mejor de la vida

algún día se pierde,

pero ya ¿qué más da?

Pienso que no sé cómo

para siempre en el cielo

habrá un nuevo equilibrio.

Pero ya ¿qué más da? 

Sueño

Esa noche dormiste lo mas profundo que puedas imaginar, y tus sueños fueron lúcidos y fluidos.

Las imágenes surrealistas te atormentaban, visiones de dos hombres que se habían transformado en uno solo. 

Tu boca estaba cubierta por bocas, tanto del pasado como del presente.

Manos te buscaron y te exploraron.

Tu sexo fue invadido por dos poderosas entidades.

Primero uno, después el otro, luego ambos a la vez.

Te convulsionaste con un placer indescriptible.

Torrentes de semen te inundaron ... la esencia de dos hombres.

Las lenguas te lamieron y devoraron.

Los dedos buscaban aberturas, las pollas pronto las siguieron.

El padre de tu hijo te beso apasionadamente mientras conducía su polla profundamente dentro de ti. 

El hombre del presente estaba detrás de ti, mojado, hinchado y excitándote hasta la médula, mientras se apretaba contra tu culo.

Los dos llegaron al orgasmo simultáneamente, sentiste sus cuerpos convulsionarse.

La humedad y el calor te invadieron.

El sueño duro toda la vida ... el sueño fue realidad.

Texto de William Wright