Poema para un descosido

Pocas cosas que hacer tiene la hierba.
Un simple espacio verde con mariposas a las que cobija y que sirve de fiesta a las abejas.
Se mueve al son de encantadoras músicas que le traen los vientos ... tiene la luz del sol en su regazo y se inclina ante todo.
De noche enhebra gotas de rocío igual que perlas ... tiene una elegancia que al lado de maneras tan pulidas parecerán vulgares las duquesas.
E incluso cuando muere es en medio de olores prodigiosos ... mientras dulces fragancias se adormecen o amuletos de pino.
Y luego habita en formidables trajes y sueña con los días que se van.
Pocas cosas que hacer tiene la hierba ...
¡me gustaría ser paja del heno!

Es fácil ...

Una vida se inventa fácilmente,
a diario lo hace Dios,
la creación puede llamarse el juego
del que lo puede todo.
Es fácil de borrar,
es ahorrativa la divinidad,
¿cómo va a hacer eterno
a lo que es esporádico?
Los modelos que expiran refunfuñan,
pero sigue su plan imperturbable ,,,
aquí poniendo un sol
... allí quitando un hombre.

Canción de mujer, de luna ...

Por la noche estoy viva.
Por la mañana muerta, un antiguo navío que ha gastado el combustible ... cruda y de huesos pálidos.
Sin milagro.
Sin deslumbre.
Yo ya no tengo arreglo ... pero tu armadura te hace alto y debo prepararlo todo para tu viaje.
Siempre fui una virgen ... vieja y picosa.
Antes de que el mundo fuera, yo era.
Con la piel naranja, gorda, del color de una zanahoria, me han mirado boquiabiertos, permitiendo que mis oes llenas de grietas caigan al mar cerca del Adriático.
Sobre el mar he descansado.
He caído como un jet al Atlántico.
He cometido perjurio sobre la vida.
He colgado mi péndulo, mi bolsa gorda, mi dorada luz que parpadea por encima de todos vosotros.
Así que si debes preguntar, hazlo.
Después de todo no soy artificial.
Velé por ti durante mucho tiempo, con las tripas llenas de amor y vacía ... haciendo girar mis desfiles sin fin para ti, tú, mi frío general.
Sólo necesitas pedírmelo y yo haré que se cumpla.
Está prácticamente garantizado que tú tropezaras conmigo.
Así que ven patrullando ...
tú el de la explosión
tú el del bastión
tú el del plan.
Cerraré mi ojo gordo, cuartel general de un área ... hogar de un sueño.

 

Without you

Esas partes tuyas que los ojos del mundo ven, en nada el corazón mejorarlas puede: todas las lenguas ... voces del alma ... lo dan por hecho, pues es verdad pura que hasta el adversario admite.
Tu exterior coronado así queda por exteriores alabanzas ... pero esas mismas lenguas que a tí se deben, emplean otro acento para desconcertar tu elogio, llegando más allá de lo que tus ojos muestran.
Buscan dentro de tí la cobardía de tu espíritu ... y la miden en conjetura con tus hechos; entonces con rústicos pensamientos, añaden a tu muerta flor la pestilencia de los hierbajos.
Pero el porqué de que tu olor no encaje con lo que muestras ... tiene la culpa el suelo comunal en el que creces.
Mis palabas de amor ... ya no te pertenecen.

Una blanca rosa

¿Ésta es la tierra?. Entonces no le pertenezco.
¿Quién eres tú en la ventana iluminada, ensombrecida por las hojas inestables del árbol pasajero?
¿Lograrás sobrevivir donde yo no he de durar más allá del primer invierno?
Toda la noche las tenues ramas del árboles alternan y susurran en la ventana luminosa.
Explícame mi vida, tú, que no muestras signo alguno, aunque te invoque de noche ... no soy como tú, tengo por voz solamente mi cuerpo ... no puedo desvanecerme en el silencio.
Y en las frías mañanas, sobre la obscura superficie de la tierra flotan los ecos de mi voz ... blancura que lo obscuro absorbe siempre como si hicieras una señal, después de todo, para convencerme de que tampoco tú podrías sobrevivir aquí, o mostrarme que no eres tú la luz que yo invoqué
... sino la obscuridad que había detrás de ella.

Conseguir la necesaria alegría

Hace tantos años que aguardo, noche tras noche, sentada en un refugio.
Y sin embargo no he olvidado aún que Dios, nuestro señor, hizo el día.
Vosotros dormíais mientras tanto ... pero yo he permanecido en vela reflexionando hasta llegar a convencerme de que habéis sido creados sólo para comer.
No volveremos a reunirnos nunca más ... yo abajo y vosotros en el rebaño seguro.
Yo la condenada y vosotros los devotos.
Me elevo mientras estáis sobre la tierra, y así permaneceremos de mutuo acuerdo.
Vosotros alabad a Dios ... yo sé que la luz llegará.   

Pesadilla que acaba con la Luna

Una vez me jacté de conocer las fases de la luna ... la había visto, serena, resistir y emerger de un eclipse total.
Aunque, alta en el oeste, aquella noche de verano, bajando, locas, las luciérnagas junto a mí, trémula la bruma, parpadeante, y el ojo seguro obnubilado ... aterrorizada grité.
Pues la misma Luna a quien había creído un poder vivo, aunque inmutable, se separó en dos ante mis ojos ... un brillante cascarón, y una Nada bicéfala sonrió con una mueca omnisciente en el vacío.
Ante esto vi que mi tierra no tenía más sustancia que el aíre bajo, o el superior, y corrí a sumergirme en la profunda cala ... mis ojos y oídos oprimidos bajo el agua.
¿Y me ahogué, dejando un cadáver en el fango?.
Y aun así, la cosa fue de esta manera.
Me arrastré adonde mi ventana, cálida, me hacía señas para que entrara, entre el roble blanco y el tulipero, y llamé, pero fui negada como alguien que vuelve tras un siglo que parece una hora a una casa que ya no es la suya.