Homenaje a una estrella

Hay quien de noche dice buenas noches, yo digo buenas noches cuando aún hay luz de día.

Adiós hay quien me dice al despedirse, yo contesto tan sólo: buenas noches. 

Pues cuando uno se va cae la noche, y estar aquí es en sí mismo el alba.

La púrpura pintada en altos cielos,

la mañana, que es como la llamamos.

Que nunca volverá es lo que hace tan dulce este vivir.

Creer en lo que no creemos no engendra la alegría.

De existir no iba a ser más que algo muy fugaz.

Y eso mueve al deseo de todo lo contrario.

Un día cualquiera

 Sólo he visto un fantasma, vestía con encajes de Malinas, 

no calzaba sandalias, y sus pasos eran igual que copos de nieve.

Pisaba sin ruido, como un pájaro, pero era tan veloz como los corzos.

Extraña su figura, abigarrada, o viscosa tal vez.

Muy parco de palabra, su risa era como el viento

que se pierde en los claros de la triste arboleda.

Nuestro encuentro fue breve, era arisco conmigo.

Quiera Dios que no mire tras de mí 

después de los horrores de aquel día ...

Tenemos que

Poco a poco ascendió una estrella amarilla a su lugar más alto,

extravió la luna su sombrero de plata, toda la tarde se encendió en silencio

lo mismo que un salón centelleante.

Padre, comenté al cielo, tan puntual como siempre.

El cielo más lejano era amarillo

arrancado de una gualda más intenso,

hasta que el azafrán se hizo cinabrio, sin que pudieran verse las costuras.

Puedo nombrar a algunos que en su tumba se alegrarían tanto 

con las noticias que yo sé esta noche, de tener ocasión de conocerlas,

hincha las pequeñeces ...

el que ahora esté andando por la tierra,

si se les diera esta oportunidad.

Cuando el eco del eco huele a grito

No me dejes sedienta con la copa en los labios, 

ni que mendigue con un patrimonio inmenso que me llena los bolsillos.

La tierra tiene multitud de claves.

Donde no hay melodía se extiende la península ignorada.

La belleza contiene la verdad de la naturaleza.

Sin embargo, testigo de la tierra y testigo de la mar,

para mí no hay mayor elegía que el grillo.

Se desvanece el tiempo más feliz sin dejar ningún rastro;

porque el dolor no tiene alas ni plumas,

o pesa demasiado para el vuelo.

Extraño mendigo

Los sueños son una intangible dádiva que nos hace ser ricos una hora, 

y luego nos arroja, otra vez pobres, por la puerta de púrpura

al desnudo lugar donde estábamos antes.

El sabor de los frutos prohibidos hace mofa de los lícitos huertos.

Era su corazón aún más obscuro que noche sin estrellas, 

porque aunque en él habite la mañana 

nada de todo el negro recipiente 

puede anunciar la aurora.

No se puede conocer lo que se ama

 Al cabo de cien años, ¿quién conoce el lugar que fue escena de angustia, como la paz, inmóvil?

Ha crecido la hierba, descifró vaga gente la soledad escrita de los muertos de antaño.

En verano los vientos aún recuerdan la senda;

porque ha sido el instinto el que encontró la llave

que perdió la memoria.

No es la distancia del reino de los zorros,

tampoco es el lugar donde reposa el pájaro cansado.

La distancia, amor mío, es ese trecho que separa de ti.

Personajes ilustres

 ¡Buenas noches! 

¿Quién apagó la vela?

Sin duda fue algún céfiro envidioso.

¡Ay, amigo, sabías tan poco del pabilo de los cielos en el que tanto tiempo trabajaron solícitos los ángeles, y que ahora se ha extinguido para ti!

Tal vez era el destello de algún faro que no dejaba ver a un marinero remando entre las sombras, tal vez la mortecina luz que vuelve a encender el tambor del campamento para un toque de diana más puro en aquel día.

¡Cambiarme, transformarme!

Lo haré cuando en la eterna colina crezca la más leve púrpura en la puesta del sol, o un fulgor mínimo tiemble en la cordillera,

en la mayor caída de la tarde.