Vuelve a comenzar de la nada y deja una marca dado que dejar una señal es ahora nuestra costumbre; la huella de las ovejas, el surco del arado están marcados en la página, el trazo del lápiz abre una senda sobre la colina.
Pero hoy traje tres huesos de un ave, comida antes de romper el cascarón y escupidos o cagados con su propia cáscara rota para ser erosionados en los acantilados del Norte.
Éste es un límite ante el cual el lápiz se queda mudo.
Los pequeños huesos blanqueados de un fulmar o un alcatraz nada tienen que decir.
No han conocido ni el hambre ni el vuelo y no han comprendido la obscuridad que descendió y mató.
Las sendas se acaban, la oveja se pierde en el brezo húmedo.
Hay cosas que no pueden ser escritas ... ni dichas ... ni leídas; finos huesos del ala que no pueden soldarse.
Demasiado frágiles para grabar, los huesos encierran en su desolación ... la génesis de la primera nota soplada.
Pero hoy traje tres huesos de un ave, comida antes de romper el cascarón y escupidos o cagados con su propia cáscara rota para ser erosionados en los acantilados del Norte.
Éste es un límite ante el cual el lápiz se queda mudo.
Los pequeños huesos blanqueados de un fulmar o un alcatraz nada tienen que decir.
No han conocido ni el hambre ni el vuelo y no han comprendido la obscuridad que descendió y mató.
Las sendas se acaban, la oveja se pierde en el brezo húmedo.
Hay cosas que no pueden ser escritas ... ni dichas ... ni leídas; finos huesos del ala que no pueden soldarse.
Demasiado frágiles para grabar, los huesos encierran en su desolación ... la génesis de la primera nota soplada.
Si quieres conocer mis pecados, solo tienes que leer mis escritos ... soy yo.
ResponderEliminarHave A Good Day
Nacer no es más que empezar a morir...e incluso la muerte precedió a la vida...
ResponderEliminarNo habrán viajado por los océanos, no habrán visto nunca los polos...
ese viaje vacilando entre los polos de la vida y la muerte, de la muerte y la vida...
Les hubiera deseado otro destino, querida amiga...
Het is ons noodlot en tegelijk ons geluk: te weten dat er ooit een einde komt aan het leven en we moeten genieten van elke dag...
Geniet van deze avond, van de warmte aan het vuur...
De bestemming verandert niet, noch leven.
EliminarKopje thee, een slokje a, elke dood wij veroorzaken ... dat is onze manier.
Je 's nachts weg en ik ben het eens met vleugels
Nacht
Estás volviéndote una Poeta en potencia.
EliminarSi pudiéramos cambiar nuestras vidas sería casi maravilloso, pero ... me gustan las sorpresas.
Besos voladores Suzanne ... Noches
Los españoles sois muy halagadores...
ResponderEliminarGracias por los besos voladores, me llevan el perfume del aire salino de los acantilados de Miño...
Susurradores diría yo.
EliminarUna cosa cierta: mis besos son voladores.
Una falsa: en Miño no hay acantilados, solo playas ... Sorry